Nouvelles, Contes et Légendes D' Ocarina

Le plafond de la bibliothèque se perdait dans les ombres. Des milliers de livres s'entassaient sur les étagères de bois massif, d'autres gisaient près des tables par manque de place. La pièce, d'une ambiance feutrée, surprenait par sa hauteur. Elle donnait le vertige. L'ensemble était biscornu, comme une toile d'araignée branlante. Les couloirs donnaient sur de grandes salles spacieuses, de caractères droits et carrés. Parfois, au détour d'un rayon, on découvrait une petite pièce exiguë, îlot de solitude oublié. Pastel se tenait dans l'une d'elle. Assise devant un pupitre, elle lisait soigneusement les écrits d'un grimoire épais, de fines lunettes sur le nez. Le trio de bougies qui l'éclairait faisait danser une lueur orangée sur les ouvrages correctement alignés. Les reliures, de bonne qualité pour la plupart, reflétaient l'éclat des cuirs colorés. Bleu roi ou des mers du sud, rouge terre ou carmin, il existait une quantité non négligeable de marrons, clair ou foncé. Tous abordaient des noms alambiqués ou complexes. Pastel semblait s'intéresser tout particulièrement aux traités d'alchimie.

Elle gribouillait son parchemin de notes diverses. L'encre tissait une écriture fluide et ronde, d'un style baroque, chargé en boucles. Elle aimait insister sur la forme de ses lettres. Le papier séchait vite sous la chaleur lourde de la pièce. Le griffonnement de sa plume résonnait dans le silence. Pastel prenait son rôle très au sérieux. Cela faisait plus d'un mois qu'elle composait une Sœur Ferdine crédible. C'était parfois difficile pour elle de se retenir. La composition éthéré, calme, presque absente, de son personnage lui était contre nature. Pastel avait toujours été quelqu'un d'enjoué et d'extraverti. Rire lui manquait beaucoup. Au lieu de cela, elle se contentait d'un sourire timide, presque coincé. Ferdine n'était pas quelqu'un de froid, mais plutôt réservée et discrète. Culcul, selon Pastel. Les autorités du Temple ne se doutaient apparemment de rien.

Elle prit un autre livre, plus petit. C'était une sorte de carnet de voyage, le rapport d'un alchimiste itinérant passionné de botanique. L'homme affirmait qu'une forte dose de magie pouvait laisser des traces de son passage, créant ainsi une faune unique. Il rêvait de créer sa propre plante, choisie pour ses vertus. Il avait du mourir avant, le carnet était inachevé. Pastel n'en comprenait de toute façon pas la moitié. Elle s'intéressait plus aux chiffres et aux croquis. Elle assimilait les données avec une telle soif de savoir qu'elle ne s'était pas rendue compte de l'heure tardive. De ses petits doigts menus, elle pointait les calculs qui lui semblaient importants. De ses grands yeux, elle s'émerveillait du style de l'auteur à retranscrire la courbure des fleurs. Elle aussi pratiquait le dessin, une composante presque primordiale de sa pratique magique. Pastel était une autodidacte. Elle ne devait sa technique qu'à elle-même. Elle fonctionnait généralement au flair, ce qui produisait des effets étonnants. Meprios, le Sorcier-Duc, avait été enchanté par ses dons quand elle s'était présentée à lui. Elle était entrée rapidement dans l'une de ses escouades d'élites. Sa technique avait mûrit depuis, pourtant, elle sentait qu'il lui manquait quelque chose, une base concrète de connaissances. Meprios, qui préférait l'expérimentation et la spontanéité, lui avait interdit l'accès à sa bibliothèque. C'est avec un plaisir non feint qu'elle savourait les avantages de son rôle dans l'enlèvement du corps de Maxim. Flamboyance, capitale de l'Empire, était une ville de savoir. Il y fleurissait les meilleurs spécialistes. Elle gardait les meilleurs ouvrages en sa possession. Pas moins de quatre bibliothèques légendaires y prenaient place. Pastel n'avait pour l'instant accès qu'à l'annexe de l'une d'elle, c'est dire si elle était excitée. Elle rêvait de porter son art à son paroxysme. D'approfondir sa technique magique, et de graver son nom dans l'histoire. Elle croyait en Meprios, et en ses plans. Lui seul avait sa totale confiance. Il était leur père à tous.

Elle réprima un bâillement quand elle aperçu la présence de Frère Wildrem. Celui-ci l'inspectait depuis un petit moment, les yeux rieurs. Lui aussi avait connus ces moments d'extases intellectuelles, lorsque l'on s'oublie dans les pages de vieux livres. Il n'était plus tout jeune maintenant, et frisait la cinquantaine. Ses cheveux et sa barbe étaient devenus d'un blanc immaculé, lui offrant une sorte d'aura respectueuse. Il avait gardé son gabarit musclé, et son faciès droit malgré les traces des ans. De grandes rides, taillées au couteau, lui striaient la peau. Il avait acquis une haute place dans la hiérarchie, il dirigeait aujourd'hui la Tour de Bois pour le compte du Temple. Il s'occupait surtout des affaires avec les différents monastères et couvents de l'Empire et au-delà. Notamment dans le domaine des échanges d'ouvrages. Voir ainsi Sœur Ferdine le ramenait à ses jeunes années où il étudiait le Carinite, la langue fondatrice d'Ocarina. C'était un expert.
Pastel ne prit pas la parole, par politesse.


Le Frère Wildrem ne semblait pas innocent face aux charmes de Sœur Ferdine. On pouvait remarquer son œil vif et brillant la détailler avec subtilité. Il portait deux lignes bleu marine sur les manches de sa toge crème, signe qu'il appartenait à un ordre tolérant le mariage des prêtes, et l'acte de chair. On ne connaissait aucune femme à son bras, il était libre de toute conquête. Pastel l'avait remarqué depuis quelques semaines. Elle se sentait flattée, et presque amusée. Dommage, Ferdine n'avait pas le profil de croqueuse d'homme. Elle souriait poliment en plaçant ces livres sur le pupitre. Elle inspectait les reliures de cuirs souples. L'une était vermillon, gravée de lettrines d'or, et cousu de fil brillant. L'autre était noire, aux reflets vert sombre. Elle aimait le contact du cuir sous ses doigts, et sentir les crevasses des lettres frappées. Wildrem se plaça derrière elle, observa son travail d'un œil curieux. Elle fit semblant de ne s'en rendre pas compte.


Ils sillonnèrent les couloirs pour sortir de l'étage. Ils montèrent jusqu'aux niveaux des invités. Wildrem l'abandonna à l'escalier menant aux quartiers féminins. Pastel n'avait pas cru bon de lui poser la question. Ce n'était pas encore le moment. Quand pourrait elle admirer la dépouille de Maxim le Héros ? Elle serra les livres sur sa poitrine et monta les marches quatre à quatre. Sa couche l'attendait depuis plusieurs heures, elle ne se fit pas prier.

En allant à son bureau, Wildrem croisa le Frère Marius. Un ami insomniaque, ventripotent.

En moins d'un mois, Mathias Pépin s'était fait accepter par la plupart des étudiants. Son faciès de jeune premier, sa chevelure de blé, ses sourires mutins faisaient chavirer de nombreuses filles. Et d'hommes aussi. On se moquait parfois de lui, de ses questions inappropriées. Cela restait bon enfant, il le prenait bien. A vrai dire, il aimait cette ambiance. La vie en groupe l'avait toujours séduit, il restait sociable en toutes circonstances. Très vite, la fine fleur estudiantine d'Ocarina avait remarqué son ignorance. Mathias connaissait les bases : Lire, écrire, compter, guère plus; un manque évident face aux prochains génies et conseillers du monde. Pourtant, sa curiosité et sa soif de savoir lui suffit pour s'intégrer à ses pairs. Il commençait à connaître du monde. Petit à petit, il se formait un réseau. Mathias avait le chic de ne jamais déranger, son instinct lui dictait le moment où apparaître, la phrase qui ferrait plaisir. Ce petit deviendrait un espion compétent. Peut être parce que, il s'immergeait totalement dans ce milieu inconnu. Il aimait tant apprendre. Il adorait écouter les profs de l'amphithéâtre. Son entourage à l'auberge du Loir l'avait convaincu pour s'inscrire à l'Académie Gobelin. Il était fasciné par Archibald, ce vieux fou qui vivait dans le même établissement que lui. Il rêvait de s'entretenir avec lui, seul à seul. L'occasion se présenta un jour de fin d'été.

Il n'était pas loin de midi et Mathias crevait de faim. Ce gaillard musclé était habitué à manger des tonnes. La qualité importait peu. Un soldat qui se soucie de la qualité de la bouffe n'est qu'un peigne cul ou un major pistonné, entendait il souvent. Sa vie d'étudiant ne l'avait pas affaiblit sur ce point. Les étudiants se nourrissent mal, c'est bien connu.
______Ce jour là, Mathias s'aventurait dans l'un des quartiers résidentiels de Flamboyance. Une rue aux balcons fleuris, si vous voyez ce que je veux dire... La petite bourgeoisie s'entassait dans ce coin réputé tranquille. Certains axes étaient mêmes pavés, preuve que le lieu s'enrichissait à doses raisonnables. Les maisons s'agglutinaient, laissant peu de place pour les jardins. A la place, de magnifiques arches de plantes grimpantes embellissaient de verdure la pierre ocre. Le suave parfum que les fleurs et fruits dégageaient chassait les relents fétides de la ville. Bon vivre. Le silence pouvait même régner quelques minutes ; ou alors était il caressé par une mélodie s'échappant d'une fenêtre. Clavecin. Viole. Mathias y retrouvait la paix des chants d'oiseaux qui le berçaient dans sa campagne. Cette quiétude mettait entre parenthèses son passé de soldat. Il savait à quoi maintenant rêvaient les vétérans. Le paradis était ici les mecs. Pas besoin de s'embrocher.
______La rue marquait une légère déclinaison. Elle allait rencontrer le fluide tracé d'une des nombreuses rivières de la capitale. Un pont pittoresque enjambait le cours d'eau. La rambarde était forgée de circonvolutions d'acier, de telle façon qu'au soir les rayons du soleil couchant tramaient l'ombre dentelée ; apparaissait alors un paysage d'estampes, épuré. Champ de fleurs au pied d'une montagne céleste.

Mathias aurait pu savourer l'harmonie. Dommage. Trois hommes jouaient les troubles fêtes. Ils s'amusaient à tourmenter un quatrième au bord de l'eau, quelques baffes et rires gras. La victime était un petit vieux, on pouvait le deviner à sa voix chevrotante. Mathias ne voyait pas leurs visages. On ne semblait pas l'avoir remarqué. Il hésita une fraction de seconde : aller manger, ou régler l'histoire ? Après tout, cette affaire ne le regardait pas. Cependant, il ne pouvait empêcher la colère de lui vriller les nasaux. La paix. Pendant quelques instants, il avait connu la paix. On venait de la lui reprendre. Voler. Déchirer. Ces couillons avaient brisé l'harmonie, son harmonie ; rien que pour ça, ils méritaient une leçon. Et le respect du aux aînés ? Il allait leur inculquer à coups de bottes.


Mathias ne prit pas le temps de lui répondre. Sa main jaillit. Il venait de lui écraser la pomme d'Adam. Surpris, l'adversaire ne remarqua pas le poing dévastateur qui vint de concert. Mathias y avait mit tout son poids, crochet à la tempe, le type valdingua dans la rivière.


Il continua de s'approcher calmement. Un de moins. Il restait le petit maigre, genre gueule de rat, et une grosse masse façon yack sans poil. Eliminons le plus faible. Le rongeur couinait, ses genoux claquaient de peur. Mathias allait y remédier. D'un chassé, il lui fit sauter la rotule. Il eu le réflexe de se baisser pour éviter le poing vengeur du gros, ce dernier frappa alors son collègue en plein élan. Il lui réduisit les dents en poussière, et mit un terme à son cri de vierge effarouchée. Mathias voulu conclure par un coup au ventre, mais la graisse abondante amortit le choc. Son adversaire sourit. Mathias remarqua la dentition en chantier ; il esquiva la baffe qui lui était promise en se décalant. Comment détruire un beau bâtiment ? Affaiblir les bases. Il frappa les jambes et profita du déséquilibre pour pousser la masse dans l'eau, rejoindre son copain. Si l'autre gisait inerte, le yack tenta de se lever et de regagner la berge. Mathias l'accueillit de sa semelle et mit ainsi terme à l'affrontement.


Le professeur ne le reconnaissait pas. Qu'importe ! On ne loupait pas une occasion pareille. Mathias allait enfin pouvoir observer l'antre du scientifique, son jardin secret. Ses pensées vagabondaient déjà sur les croquis, les machines qu'il apercevrait bientôt. Néanmoins sa curiosité ne pouvait pas attendre.


Mathias sourit et acquiesça d'un signe de tête. Il rougissait. Il n'osait paraître stupide devant cet homme. Sa bouche refusait de s'ouvrir. Tant mieux, Archibald était un grand bavard. Il tint la conversation à lui tout seul jusqu'aux portes de son atelier. Un bâtiment ancien au toit de verre.