Nouvelles, Contes et Légendes D' Ocarina

_____Calme nuit noire et paisible camp. Petit feu orangé où ronflent les gardes. Le vent était frais et léger. Pas un bruit, pensait-il, la main crispée sur son poignard. Sueur au front et jambes tremblantes, le jeune Petrakson rejoignit son frère. D'un regard, ils se mirent d'accord, le moment était venu. Le grand Petrakson posa sa main sur l'épaule de sa femme qui arrêta net son travail. Elle sorti des couvertures une tige de fer particulièrement pointue.


______Ils s'approchèrent lame au poing, sûrs d'eux. Ils encerclèrent l'Ogre. Le jeune Petrakson déchanta quand il sentit la pointe froide de l'aiguille, lui transpercer l'œil. Il est déjà mort quand ses genoux touchèrent le sol. La tête tranchée dans une gerbe de sang.
__L'Ogre se tenait debout, un sabre insolite à la main. La femme chargea, sa tige en fer pointé en avant. Il esquiva facilement et arrêta sa course en la prenant par les cheveux. Il l'a fit basculé avec son genoux et l'assomma d'un coup de manche sur son front.
Le dernier Petrakson, les yeux embués de haine, voulu profité de cette ouverture et attaquer l'Ogre. Mais, Orwe lui bondit dessus tel un tigre. Ils se débattaient tout les deux au sol. Dans la lutte, ils déchirèrent un des pans de la hutte et Petrakson se mit à crier. Plus d'autre choix, Orwe le prit à la gorge, des sortes d'ondes vertes se dégageaient de sa main. Le corps de Petrakson se tétanisa, son visage exprimait l'horreur.
________Vlöd avait réveillé les autres. Ils étaient au ralentit, les yeux papillonnants dans le vague. On entendait déjà des paroles dans les huttes voisines. Il ne fallait pas tarder, le camp entier allait s'éveiller. Orwe se leva, laissant son adversaire à terre.

______Ils mirent Jinta et Twim sur leurs chevaux respectifs, ils s'étaient rendormit. Un des gardes venait de trouver le corps crispé du grand Petrakson. Vite, ils partirent quand l'alarme fût donnée. Le bruit des sabots s'étouffait sur l'herbe molle, tandis que résonnaient les cris et les ordres.

______On amena le chef sur les lieux du drame. La femme Petrakson avait été transportée au calme, elle avait le front ensanglanté et son état semblait vaseux. A la vue de la dépouille du grand Petrakson, il fit appelé le Chaman. Il dépêcha aussi une dizaine d'hommes afin de poursuivre les assassins.



_____Le vieux Chaman arriva, vêtu d'une simple tunique fauve, aidé dans sa marche par son grand bâton. Il portait la barbe et les cheveux longs, tout cela en désordre de plus total avec nœuds et vermines diverses. Sa peau était plissée et bronzée, il marchait en sandale malgré la neige. Des tatouages mystiques le recouvraient. Edenté, sa bouche marmonnait sans cesse, tout comme ses genoux qui tremblaient dans l'effort. La faiblesse émanait de son corps, à part dans ses yeux d'un bleu gris vif. Sa grandeur se plaçait dans ce regard. Le regard de la connaissance.


Le Chaman scruta le cou et la tête de l'ensorceler.


En effet, la tête et le cou du Petrakson étaient déconfits, de la taille d'une pomme ratatinée.

_______Ils s'enfuyaient à travers la steppe matinale. Le ciel était d'un bleu éteint, les nuages, longs, gris clair. L'air était humide et perlé d'un fin crachin. Plusieurs heures après l'incident, la course folle continuait. De la vapeur sortait aux naseaux des chevaux, éreintés. Longue cavalcade entre buttes et rochers, la fatigue se faisait sentir, les muscles endolorit suppliaient.
____Ils dévalèrent une pente et ralentirent le pas. Un moment de répit s'imposait, le sang devenait trop pressant, percutait les tempes et injectait l'œil. Il avait fallu traîner ceux qui dormaient encore. La drogue devait être efficace, Twim et Jinta se pavanaient dans les bras de Morphée. Les souffles se calmaient assez pour débuter une conversation. Les questions avaient eu le temps de mijoter.


____Orwe connaissait bien Pinta-Dlwo, mais il se garda de le dire. Autrefois, à l'aube de son adolescence, il avait rencontré une vieille femme là bas. Elle s'appelait Samenata Fufou. Il se rappelait encore de son visage ridé d'un noir ébène, de ses cheveux crépus sous sa coiffe, de sa gentillesse et de sa générosité. Elle l'avait accueillit alors qu'il était tout jeunot, sale, et perdu. Remarquant le potentiel d'Orwe, elle lui enseigna ses secrets. Il parti, un soir d'été, sans au revoir. Il le regrettait.


Les deux endormis sursautèrent dans leur sommeil. Ils prenaient conscience des liens qui les attachaient aux chevaux, et du monde défilant lentement sous leurs yeux. L'esprit encore embrumé, Twim demanda :


Orwe mit pied à terre, et tenta de dénouer les liens de ses compagnons. Dans l'empressement, il les avait trop serré. Jinta remuait dans tout les sens, ce qui rendait la tache plus difficile encore.


Orwe claqua des doigts. L'attache se mit à grouiller comme des vers imbriqués. Puis, peu à peu, les liens se défirent, rampant sur la peau bronzé de Jinta. Ce dernier fut prit d'un frisson qui lui retourna le ventre. Il manqua vomir.


____Il se dirigea vers Twim avec un petit rire.
Pendant qu'il l'aidait à se débarrasser de l'entrave, Twim le regardait dans les yeux. Des yeux noirs tachetés d'or en paillette, ce regard cherchait des réponses. On y lisait de l'inquiétude, de l'appréhension, et, une sorte de désir profond mais caché. Comme derrière un voile, on ne pouvait distinguer qu'une silhouette, une forme lancinante. Les regards se croisaient sans s'attacher. Orwe était trop occupé pour comprendre, aussi, une fois libérée, Twim lui posa une question.


Vlöd se senti tout d'un coup à part. A l'évidence, on ne lui avait pas tout raconté...


Un ange passe, gêné. Le piétinement des chevaux dans la boue, le ciel s'était couvert.



_______Dans sa yourte solitaire, le chaman examinait les corps étendus des deux victimes du drame. Les Petrakson, il se souvenait de leurs parents, et des parents de leurs parents. Une sombre famille depuis longtemps critiquée, pour une faute ancienne jamais pardonnée. Pauvre Petrakson, ils n'avaient pas mérité cela. Il imaginait toute la rancœur des vaincus et des larmes lui vinrent aux yeux. Trêve de sentimentalisme, poussons l'examen. Alors, son esprit remarqua une marque. Si fine, d'un aspect d'éther, impalpable cependant présente. Il captait la trace d'un sceau magique, une présence sournoise. Vite, il s'empressa de les déshabiller. Il devait encore y avoir un substitut corporel. Son nez renifla les membres du jeune cadavre. Il pistait, tout excité, tel un porc cherchant des truffes. Il s'arrêta net sur un point, au niveau de la hanche. Il chercha, dans ses bocaux, une poudre rouge oxydée. Il versa la poudre. Et, par un crépitement léger, l'empreinte se révéla. D'abord rouge, puis brique, et enfin obsidienne, elle représentait un « F » ondulé dont la barre centrale était encerclée.
______C'était la marque du dément pays, la région redoutée de la Pointe de la Folle Croix. Cet élément n'inspirait pas l'innocence. Qui étaient les vrais coupables ? Le chaman se questionnait. L'affaire s'assombrissait, il fallait prévenir le chef.

______Sur place, en vérifiant la position des corps, la chose semblait évidente : Les Petrakson attaquaient. On avait même retrouvé de la poudre somnifère. Le chef dépêcha des hommes pour la fouille des lieux, un autre pour interroger la survivante, et une petite équipe pour rappeler ceux de la traque.


Sur ces paroles, ils s'en allèrent trinquer à la fin de l'hiver.

_______Les longues heures de course poursuite prirent fin en entrant dans la forêt. La traque n'avait laissé aucun répit, tous étaient abattus, les membres cassés par l'effort. Les chevaux tremblaient à chaque pas. Peut être parce que, ils n'en pouvaient plus. Peut être parce que, l'endroit faisait peur. Ils étaient, à présent, dans la forêt de Mitràwin. Célèbre forêt magique et sacrée, où quiconque pénétrait se maudissait lui même. Peu en était sortit vivant. On raconte qu'il existe des êtres terribles et inconnus, sournois et curieux, qu'ils ne vivent qu'ici, à Mitràwin. Un peuple féerique, mystérieux, issu de la magie. Une seule créature peut prétendre les diriger, la Demoiselle, reine de ses lieux.
______C'était le soir, et il n'était pas question de faire un feu.



Il en sorti une lanterne jaune safran, un peu rouillée. Des runes zébraient sa cloche. Il l'ouvrit. Une mèche, petite, était plantée dans un liquide couleur ambre. Il souffla dessus. La mèche s'alluma. Elle illuminait en cercle, un rayon de chaleur se propagea. Au-delà de ce rayon, c'était le noir et le froid.


Ils s'assirent sur le tapis de feuilles tombées. Twim avait attaché les chevaux non loin.

Le Récit d'Orwe.

_______« Je pourrais commencer à divers moments de ma vie. Ca remonte jusqu'à mon enfance cette histoire là. D'un sens, Meprios et moi sommes liés. Je ne sais pas pourquoi. Il doit y avoir un truc. Quelque chose. On se retrouve, constamment, sur le dos de l'autre. Je ne l'aime pas, et, c'est réciproque. Bon. »

Orwe sortit une gourde de sa poche gauche. Calmement, il ôta le bouchon. Il en but deux gorgés. L'alcool était doux au palais, il circula de main en main, de bouche en bouche. Des ventres résonnèrent un gargouillis satisfait.

_______« Il y a quatre mois, nous étions sur l'île du Doigt Coupé, au cœur du Golfe de la Main. On avait trouvé les 3 Plumes des Maîtres Chanteurs. Un grand nom pour de vulgaires perroquets. Je te les montre. »

Il fouilla sa veste, les dénicha dans un repli intérieur.

_______« Jaune. Rouge et Bleu. Tu remarqueras que la couleur change quand on les superpose. Bref. Nous étions sur les docks d'Antibe. Notre bateau se chargeait lentement sous le soleil tropical. Il s'appelait le Nuage Noir, pour la couleur ébène de la coque, sûrement. Son Capitaine ; un H'obole quadragénaire à la mine fatiguée, le genre de mec s'enfilant son verre de rhum au réveil, poches sous les yeux, barbe de trois jours et tout le tralala ; était celui qui nous avait amené sur l'île du frisson, deux mois auparavant. Il flirtait avec la piraterie, comme tout ceux de son peuple, mais son prix nous avait séduit. Malgré son apparence, c'était un homme d'honneur et un valeureux marin.
_______Les docks débordaient de caisses et de mondes. Des marchandises de tout Ocarina se croisaient ici, jusqu'à certains bijoux Kahlibéens apportés par leurs caravanes. Les langues se rencontraient, les hommes aussi... Jamais nous pensions le revoir, et pourtant. Son allure n'avait pas frappé notre mémoire, il nous fallut un laps de temps avant de le reconnaître. Ce fut Jinta qui s'en souvint le premier. Pour cause, il était celui qui l'avait tué.
_______L'homme se tenait assit sur une caisse. De son couteau, il récurait ses dents noires, avec mollesse. Ses habits étaient ternes, d'un bleu délavé. Ses bottes de cuir noir poissaient une graisse rance. Sa veste témoignait un standing passé, un ancien bleu roi brodé d'or, elle semblait miteuse. La dentelle rongée de ses manches laissait apparaître une main de bois. Une barbe grisâtre encadrait son visage, ponctué par un tricorne funeste. L'homme chapeauté d'Aquovea, celui qu'on avait combattu en fuyant du palais de McFuris.
______Nous dégainâmes par réflexe. L'homme parut amusé, il planta sa lame prés de lui et fit un geste d'apaisement vers Jinta. Celui-ci s'avançait déjà, la lame au clair. »

_______Orwe soupira. Ses amis gloussèrent. Jinta tenta de se défendre, s'il avait le sang chaud, il n'y pouvait rien. C'était un héritage de son sud natal. Cette remarque déclancha un rire franc. Orwe reprit.

______« Tu imagines la suite. Il ne s'apaisa pas du tout et lui fonça dessus de plus belle. L'homme était vif et parvint à esquiver. Il réitéra sa proposition de calme, les mains ouvertes face à lui. Il venait manifestement en paix et cela attisait ma curiosité. Une fois Jinta tranquillisé, il se présenta sous le nom de Sçard. Au surnom ressent de « la balafre », ajouta-t-il en soulevant le foulard qu'il portait au cou. Une vilaine cicatrice traversait sa gorge de part en part, un petit souvenir de Jinta et sa lame. Il nous invita à prendre un verre. L'auberge s'appelait La Sirène d'Argent, un établissement assez chic pour la région. »

_______Il s'arrêta dans son récit et prit sa pipe. C'était un objet court travaillé avec précision, un assemblage de motif y était sculpté. Il l'a fourra d'herbes odorantes.


Orwe inhala la fumée. « Cariosto » prononça-t-il avant de la recracher. Celle-ci les enveloppa, tourbillonna dans leurs yeux, infiltra leurs narines. Ils furent plongés dans un espace psychédélique. Les couleurs s'assemblaient sans logique. Un bleu orangé rencontrait un vert carmin. Le mauve épousait l'azur formant du jaune canari.
_______Soudain, une forme, un paysage, un monde. L'espace prenait vie. Les sensations s'affrontaient : le son d'une conversation, la souplesse du plancher, l'odeur ardente d'un plat pimenté.

_______Mouvement de recul pour Vlöd, quand il comprit. Sous ses yeux s'étalait la salle principale de la Sirène d'Argent.

Le Récit d'Orwe II

L'endroit était propre, chose rare au sein du Golfe de la Main. Le parquet vernis embrasait la salle de sa couleur vive. Les tables, de bois exotiques, paraissaient solides et de bonne facture. La salle s'épanouissait sur une vaste mezzanine, le coin des clients les plus respectables. Sous elle trônait de longs canapés à l'abri des regards indiscrets. L'envers du décor. Sçard prit place à une table du dessus, il les invita à s'asseoir par un grand sourire.
_______Il y avait peu de monde en ce début d'après midi. D'amples tentures retenaient les rayons du soleil. Au dehors, il faisait une chaleur étouffante. Un serveur vint à leur table dès leur installation. C'était un homme grand et fin, la peau couleur ébène comme ceux des rivages du sud. Il avait les cheveux blanc et crépus, la démarche gracieuse et élancée. Il leur apporta leurs commandes : un thé à la menthe pour chacun, et un rhum en plus pour Jinta. Une fois servit, ils débutèrent la conversation.


_______Stupeur. Ainsi, ce n'était pas le hasard qui organisait cette rencontre. Sçard savoura son petit effet. Il fit une mou en traviole et prit une gorgé de son thé. Il laissait planer l'instant, prenant son temps pour ajuster sa veste. Jinta bouillonnait. Twim et Orwe attendaient perplexes. Une dernière gorgé, puis il reprit.


Il se détendit la nuque et partit sur un rire gras, les glaires... Il eu de la peine à ne pas s'étouffer. Twim perdit patience. Elle sortit son large couteau de sa botte, et, se mit à faire joujou avec. Le message était clair. Orwe sourit intérieurement en remarquant la seconde d'inquiétude de Sçard. Il savait ce qu'ils valaient au combat. La dernière fois, Twim avait massacré les gardes.


Il prenait des airs de prophète. Ses yeux s'injectaient sous l'excitation. Etait-il fou ?


Sçard se reprit. Il papillonna des yeux et finit son verre d'une traite. Il devenait de plus en plus difficile à prendre au sérieux. Son visage récupéra son aspect sale et cynique. Il passa une langue noire sur ses dents.


Il frottait son poignet avec sa prothèse. Le mouvement découvrit un bracelet d'acier caché par la dentelle.


Jinta et Twim regardaient Orwe. Il semblait peser le Pour et le Contre. Il se leva et claqua ses mains sur la table. Avec un sourire, il clôtura l'entretient.


Les trois amis s'en allèrent, laissant Sçard avec l'addition, abasourdit.


Ils sortirent. Le Décor commença à fondre tel une bougie. On entendit au loin la voix d'Orwe : « Je connais bien son Bracelet... »

_______Les couleurs étranges prirent le dessus. Un Mauve caca d'oie. Un rouge argenté. Le Bleu transpirait le crème. Le psychédélisme implosait. Brutalement le réel les cogna. Ils étaient à nouveau dans la forêt de Mitràwin, autour de la lanterne, en cercle.


Ils s'étaient allongés en attendant le sommeil. Jinta ronflait déjà. Orwe restait immobile.


Il ne s'endormit pas tout de suite.

Matin. Pale fraîcheur au goût de rosée. Ils furent réveillés par le gazouillis d'aurore, la flûte perçante d'une gorge d'oiseau. Seul Jinta se leva de mauvais poil, le repos leur fit le plus grand bien. La cavalcade les avait éreinté, tout comme leurs chevaux qui broutaient quelques feuilles de ci, de là. Il n'y avait pas eu de problème avec les entités de la forêt cette nuit. Elles semblaient absentes. Ou peut être, jouissait ils d'une chance obscure ? Ils ne s'en souciaient pas. Ils restaient perplexes.

Les pensées de Vlöd se perdaient en autre chose. Il ruminait cette question depuis la veille, elle était venue hanter ses rêves. Elle harcelait son esprit brumeux. Qui sont ils ? Ce n'était pas un groupe anodin, malgré les apparences. Non. Ils transportaient une force. L'homme, Sçard, avait parlé de personnages semblables. Des êtres comme choisit par le Destin, qui se rencontrent, qui s'illuminent. Faisait il partit de ce même rouage ? Leurs visages passaient et repassaient, il voulait en savoir plus. A quoi avait il donc affaire ?
_______Il y avait Jinta. Un fou. Un excité. Celui qui ne tient jamais en place, qui se fait remarquer à chaque instant. Le verbe gras mais acéré. Toujours prêt à de nouvelles expériences, il recherche les sensations fortes, la frénésie du combat. Il déploie sa grâce dans sa lame. A la fois souple et tête de mule. Mais que cache-t-il sous cette couche de folie ? Il ne parle jamais de son passé. Il ne s'intéresse qu'au présent et à ses dons. Tient il à la vie ? Pourquoi cette vitesse, ce mouvement constant ? Que cherche t-il à fuir ainsi ? Les seules indications sur son origine sont un vague Sud, une chaleur tropicale et le goût du soleil. Pas grand chose...
_______La Lycanthrope Twim, la douce amère. Elle pourrait être qualifié de lunatique, sans mauvais jeu de mot. Une personnalité changeante, elle passe de la colère à la joie. Furie. Peine. Froide. Belle. Taquine. Hautaine. Parfois, lorsque l'on se plonge dans son regard infini, à de rares moments subtils, à l'abri, au repos, parfois, il arrive qu'elle sombre dans une mélancolie morte. Le regret, la détresse, nous saisi. Et des larmes sèches s'écoulent dans notre être. Ce n'est pas un lien. C'est une introspection. Les effluves d'un nostalgique chagrin. D'où vient il ? Les terres de Lycanthropie ont dû laisser leur profonde cicatrice. Une morsure indélébile, un lieu où se terre la rancœur, la rage, et la tristesse.
_______Enfin Orwe, certainement le plus mystérieux de tous. Il parle peu, mais parle bien. Il n'est ni froid, distant ou impoli. Un jeune homme honnête, l'on aimerait dire. Ce n'est pas tout à fait juste. Il dégage une sensation de confiance, de sécurité. C'est le plus jeune du groupe mais assurément le plus sage. Il réfléchit. Il sait attendre. Mais, à force de le côtoyer, on se retrouve frappé par sa détermination. Il a un but. Son être tend vers quelque chose. Une mission. Une voie. Il userait tout pour l'atteindre. Il est le plus enclin à parler de lui. Par petite touche seulement. Un souvenir. Une histoire. Une expérience. On sent qu'il a vécu sur les routes. Qu'il connaît le monde et s'émerveille des nouveautés. Un instinct curieux. Joueur, quelque part. Comme un bon élève, parti pour un horizon expérimental. Il n'est pas un vrai autodidacte, il a simplement subit de larges influences. Un touche à tout, très doué. Mais où est-ce que cela le mène-t-il ? Avance-t-il en aveugle, certain de découvrir sa lumière ?

Dans ses pensées, Vlöd sillonnait la forêt en compagnie de ces énigmatiques personnages. Il fallait faire attention aux branches, aux crevasses, et autres racines perverses. La journée s'effilochait d'une vitesse, il était déjà la fin d'après midi. Leurs ventres réclamaient un repas. C'était à pied qu'ils avançaient, tirant les chevaux par la bride. L'exercice creuse l'estomac. Ils firent halte près d'un gros rocher, aux formes de visage. Vestige d'un temps oublié, la pierre en portait les coups. Cependant, le granule restait agréable. Ils partagèrent leurs maigres provisions. Ils n'avaient pu tout prendre dans leur fuite. Jinta ne dit rien, pour une fois, impressionné par l'ambiance de l'atmosphère. La forêt semblait respirer.
_______Orwe ouvrit son livre. Il choisit une des dernières pages. Il montra le contenu à l'Ogre. Un dessin. Une carte d'une étrange précision. Les couleurs frappaient l'œil par leurs réalismes. Les différentes teintes de vert s'exprimaient sur le papier. Il perçut même un relief inconscient. Incroyable. Sous ses yeux, il tenait une carte de la forêt de Mitràwin. Cet objet insultait chaque entité sylve par sa simple existence. Vlöd tremblait. La peur et le désir de toucher, de voir, cet élément inconnu de tous.


Vlöd bafouilla face à la surprise. Il l'avait oublié, emporté par les événements. Il était l'éclaireur de cette opération. Celui qui mène à l'endroit voulu. Il se reprit et scruta la carte.



Ils l'écoutaient tous attentivement. Captivés.


Ils rirent tous. Ce n'était pas des propos méchants, juste un jeu. Twim et Jinta adoraient ça.


_______Leur cheminement prit trois jours. Ils ne rencontrèrent pas de soucis majeurs. Une simple rixe avec les araignées, et encore. La forêt ne réagissait pas. A croire que tous les contes, toutes les légendes étaient fausses. Les créatures ne se montraient pas sur l'avancée. Les arbres ne rependaient pas les cauchemars et l'effroi. Bonne fortune ? Cette absence de réaction inquiétait l'Ogre, médecin et meneur.


Enfin, ils arrivèrent. C'était un drôle d'arbre en fleur. De grosses fleurs mauve et rose vif. Il ne comportait aucune feuille, de simples branches tordues et nouées. Le tronc large, d'un diamètre égal à la taille d'un homme, était fendu. Ses racines bleutées encastraient des blocs de pierre taillés. Dans l'obscurité de la fente, on distinguait un ancien escalier, plongeant dans les entrailles de la clairière. On ne pouvait passer. Une barrière invisible empêchait l'accès.
_______Orwe sortit, à son habitude, un objet de sa veste magique : une amulette des plus perfectionnée. Un fil épais retenait, par des nœuds complexes, une pierre rouge vermeille. Un second fil multicolore entourait le premier par endroit. Trois plumes pendaient à la pierre. Jaune. Rouge. Bleu. Une pièce d'argent fermait l'ensemble, créant un collier. Il le passa autour de son cou.


Il sorti le livre.


Il passa dans la fente, le livre à la main. L'émotion suspendait l'instant. Jinta parvint à articuler.


Ils échangèrent un regard. Le regard voulait tout dire et disait tout. Nul besoin de mot. Lentement, Orwe s'engouffra dans les ténèbres.